Lass es mich wissen, wär mir ein Geschenk.
Die Fäden aus denen der Rote Riese ist
Die Wände kommen auf mich zu und es wird eng und enger, der Ausweg rückt in weite Ferne, bis er nicht mehr zu sehen ist. Es gibt kein Entkommen. Türen und Fenster sind das Tun, hier in der kreisrunden Katatonie und im Herzen ruht der schwarze Teppich. Dann und wann muss ich ihn überqueren, um zu meinem Werkzeug zu gelangen, verfange mich in seinen tückischen Fransen, stolpere über seine Falten, bleibe liegen. Jeder Anfang hier ist schwer, aber die Verzahnung mit der Zeit ist nur durch das Wirken der Hände möglich - meine einzige Möglichkeit auf Kontrolle. Sie formen, sie schreiben, sie tanzen, sie knüpfen den roten Faden aus dem die Riesen sind. Das hier ist meine Werkstatt, das hier bin ich. Das einzige Sprachrohr in die Welt, das ich im Stande war zu finden. Nonsens, Gedankenspinnerei, Schattenjagd im Kopf. Und wenn schon, hier ist er, mein kurioser Bauchladen. Schau dir ruhig an, was er zu bieten hat. Vielleicht habe ich Glück und dir gefällt etwas.